BRASÍLIAMAR VII (Para Áttila Maia)

Brasília diz tudo que devo escrever. Ela é uma cidade autoral: Brasília de todos os santos. E repito os discursos de cada pessoa. Os hábitos são símbolos e toda vez que escrevo um símbolo procuro decifrá-lo. Mas logo esqueço e vou jogar bolinhas de gude. É uma luta vã. Daí, deito na faixa e espero o lobo-guará atravessar. Com o ouvido no chão, uma história. Mas essa língua, essa prosódia, essa via que fala deixa a gente cansado cansado. Eu durmo na faixa e todos os motoristas esperam. Aqui é proibido buzinar.

BRASÍLIAMAR VI (A João Gabriel Bahiano-Brasiliense)

Que filho nunca sonhou dormir com a mãe? Eu fecundei Brasília e meus filhos prosperaram e Brasílias menores cresceram. E minha infância é toda sua. Com amor com afeto com carinho eu imagino esta minha cidade como um berço e durmo acalentado por cantigas de ninar: boi boi boi, boi da cara azul! E tenho fases: há fases de frutas, há fases de chaveiros, há fases de fezes, há fazes de absoluta imobilidade. Uma música absoluta sopra da ponta da asa: pressinto acontecimentos. Mas fecho os olhos e lembro de quando Brasília era apenas uma loba. Meu irmão gêmeo deitado mamava na mamãe. Peguei uma pá. Plantei uma árvore: e todas as árvores entenderam o plano. E todas as árvores para todo o sempre estão no exato lugar. Elas são tão exatas como as siglas, as placas que indicam de onde évem. Agora, as tesourinhas, nunca sei para onde vão. Tesourinhas levadas: etéreas, veladas, aéreas.

BRASÍLIAMAR VI (A João Gabriel Teixera)

Há um desejo no divã, sádico, possível, pulsão de morte que irrompe no anseio de imaginar o desejado. Falo. Falo. Reconhecer a capital do reino e imaginá-la uma outra coisa seria apontar para o desejo de salvaguarda. Através do túnel central maquetes, museus arquitetônicos, câmeras na mão entelam o atlas interior de cada ser. Na visão, anterior ao sonho, o devaneio é antecedido pelo símbolo: uma quadra condiciona a outra, uma via nunca está solitária porque sabe que a sua reta, que nunca se cruza com outra, está lá, exatamente onde foi riscada. Uma menina condiciona o menino pedro de olhos pretos, uma pequena nuvem, mas muito pequena mesmo, condiciona a andorinha. Andorinha pequena do meu viver cai aqui na minha mão – cai cai andorinha andorinha luz menina luz balão. Brasília é assim: deito pra falar dela e falo de mim.

BRASÍLIAMAR IV (A Nicolas Behr)

Toda cidade tem um plano? Ou esta ou aquela? Não sei, não sei. Aqui todos os dias um desenhista pega sua caneta nanquim, seu papel de seda, sua luneta de ver estrelas de dia e sai para passear. Sendo plano o papel no chão. Sendo tempo a tinta mancha a mão. Redesenha. Desse desenho a cidade nasce todos os dias e dá lições de escrever. Cada pessoa amanhece com uma palavra. Cada palavra é única como o sol, o azul, o flamboyant, o gramado. Todos os dias Brasília tem um plano, mas ninguém sabe. No entanto, mal rompe a manhã: uma partitura, um álbum de fotografia, cartões-postais-digitais tudo isso na banca da esquina. Em Brasília toda esquina tem uma banca. As esquinas são invisíveis, as bancas não!

BRASÍLIAMAR III

Quando se visita pela primeira vez a última capital do reino, um fato irrompe: a consonância entre as cidades e a busca existencial da felicidade, latente em toda narrativa vivida, pode ser alcançada. Para isso, basta ouvir uma menina que conversa com a mãe no celular sobre os resultados do exame de sua gravidez, um cachorro solitário latindo incansavelmente atrapalhando o tempo, um louco conversando sozinho sobre meninos e lobos, uma veraneio vascaína com um bando de garotos de chuteiras e a moça do corpo molhado que sorri porque o vento é bom e tudo é bom quando o vento da chuva cai na cidade. Hoje chovo, amanhã não.

BRASÍLIAMAR II

O candango sente inveja do que não viveu e do que gostaria de ter vivido, numa espécie de memória do imaginado. Brasília é assim: diz o tempo todo o que você deve fazer e o que você não deve fazer. Daí o homem começa a andar e chega. Logo alguém sopra sua fala e o homem fala. Um carro pára na faixa e um balão amarélio sai pela janela e corto o eterno teto azulejal. Uma senhora de decote modernista funda a primeira esquina. A cidade afirma que todo aquele que chega deseja chegar a uma cidade, recordando ou não as já conhecidas. Ela contém o passado porque é a capital do futuro. Brasília não tem ponto final. Não precisa pedir licença, pode entrar!

BRASÍLIAMAR I

Brasília é uma tatuagem no rosto da menina. Gosto de ti assim: polar. Comosgraficamente voando para alcançar o sol. Suas asas? Concretas pesando em meu corpo. Pecando sob meu espírito. Mas a leveza de sua bela-beleza alçou de par em par alturas para fora do azul. Além, ela é ela mesma: rosal lavarinta demoníaca. Paredes aladas que fogem na direção. Solar, luminar, livre, a cidade olha nos olhos do astro e se sente luminada. Lux. Ontem eu não vi Brasília, mas ela estava dentro de nós. Ela estava no meio de nós. Ela era nossa alma: assim, simples, alada, amada, mulher.