BRASÍLIAMAR XXVII

Brasília sempre certa. Mudo um móvel de lugar e mudo um eixo de direção para modificar sua feição. Mas cada mudança no plano indica uma nova direção em cada satélite-alfenim. E indico melodias. Quem vem da norte vai para sul e quem vem da 100 volta pra 900 e invento formas de me distrair da lógica de Brasília. E esbarro em alguém só pra pedir desculpas e aponto a mão para uma faixa só pra pedir um olhar e peço informações em cada quadra só pra me perder melhor no discurso da cidade. E troco um aceno nas 400 e saúdo o sol na 700 e descanso na sombra de uma mangueira das 200. Toda quadra é feminina. Das mangueiras da 16 eu gosto mais. E lanço um passarinho em pleno ar e conclamo uma gaivota sobre niemar e uma andorinha na leveza certeira dos trilhos que ela desenha no ar...

BRASÍLIAMAR XXVI

Brasília é minha velhice, faz parte de uma busca poética de muitos anos. As leituras me consumiram e a busca de um estilo me trouxeram até aqui. Conheci a Paris de Balzac, visitei a Dublin dos dublinenses e fiz minha professora de francês procurar no mapa a mais bela cidade da memória: Combray. Ela nunca achou e eu me perdi à procura da palavra perdida. Não quero me justificar, mas queria que meus poemas dissessem mais do que eu diria. Sou um cronista do absurdo e esqueço cada linha que psicografo. E digo menos porque a arquitetura oferece respostas. Brasília, eu sei, é esfinge é mulher tem mais pirâmides mais hieróglifos mais do mesmo e um nada que é para sempre. Nada pleno. Estou cansado de mim, dela não. Ela é minha feição, minha escolha que não escolhi. Para viver um grande amor basta descer aqui na rodoviária e procurar a moça deitada na grama. Daí é só planear planear planear e colher a rosa que nasceu do asfalto e oferecer para essa mulher do fim do mundo. Brasília: quer casar comigo?

BRASÍLIAMAR XXV

A biblioteca de Dulcina guarda papéis. A bibliotecária de Dulcina guarda personagens. O palco é dentro de nós. Eu invento cenas só pra disfarçar e grito no palco plano: eu sou Dioniso. Ninguém acredita. E saio fazendo mágicas pelos canteiros milimetricamente erigidos. As crianças. Os meninos jogam bola entre blocos e as meninas, desajeitadas com os bicos dos seios crescendo, andam de patins no eixo fechado. Domingo é dia de parque. Para ser feliz é preciso ter esse céu azul de Athosbulcão. E fazer desse azul uma imensidão e dos azulejos uma canção. Há um mundo bem melhor a ser feito por você é o mundo imenso que se faz todos os dias. E eu sinto uma falta daquela prosódia, daquela Medusa, daquela Molly Bloom do cerrado destilando terceiras intenções. Dulcina era tão linda de se admirar que andava nua por minha Brasília. E brinco com os filhos dela. Tão bacanas, tão cuidadosos, remexendo no seu baú reescritas e recordando o dia em que a mãe lhes ateou fogo. A biblioteca de Dulcina aguarda papéis. A bibliotecária sente sono, cochila na coxia, há uma gota de sangue cortando sua maquiagem. Ela sonha com o quinto ato.

BRASÍLIAMAR XVIII (BAHIAMAR)

Quando os navios candangos aportaram na baía de todos os lagos um grito enorme rompeu do planalto fluminense. E os santos machucados, que apanharam da intolerância, ainda sobrevivem de oferendas escultórias – em Brasília falta um feriado baiano! E dos navios desceram Noé, Javé, Pelé e Zé-Prequeté. E foi uma mistura: calango com macaca, avestruz com urubu-rei caititu com caitité. Babalorixá com Nossa Senhora, Universal com Tranca-Rua, Judas com Joaquim da Silva Xavier. Não permita deus que eu morra. Permita Deus que eu morra de samba de cachaça e de folia. Brasília era um redemoinho. Nonada a poeira inventava o povo. Osturdia eu vi um. Era uma beleza: impávido, colosso, pai gentil. Ele me viu. Olhos nos olhos. Existiu? Penso logo e me benzo três vezes. Mas se ergue do remoinho a clava forte eu incorporo todos os santos, todos os bichos, todas as antenas de tv. E o redemunho me invadiu e me rodou no horário da voz iluminado ao sol da nova cidade. Era um odeon que tocava gramofone: sambabom, sambaixada, sambhaía, sambatuque, sambrasília.

BRASÍLIAMAR XV (A Pedro Maia

Disciplina é liberdade. Placa monumental: “Tamos de ovário cheio de violência”. Desse idílio unilateral nasceu o rock brasiliense e seus coelhinhos de pelúcia. Da força do tambor com o risco da guitarra fez-se aborto elétrico. Do tom baixo do contra-baixo com a gaita que grita noturna e passeia pela madrugada fez-se camisa de vênus ou de força. Desse idílio unilateral nasceu o choro e seus acordes rendrixianos rodrixianos freudianos. E je ne voudrais rapellais que eu minto também. Eu mito também. Sou nada, nadica de nada, menos noves fora zero de mim. O coisinha. Coisinha ruim. E quando espero o som da capital inicial, distraído, churrasquinho de gato, guaraná cajuína, quandéfé ouço uma voz rouca cortando a noite: na favela, no senado, no araguaia... que país é este? Que país é este? Ideologia é liberdade... Um menino de 4 anos cantando rock, brincando rock como se brinca de pião finca maré pedrinha e bolhas de sabão. Meninos eu vi.

BRASÍLIAMAR XXIV (A Patrícia Arruda)

Grava-me em teu corpo cidade de mais de um milhão de carros. Como um selo em teu coração, como um selo em teu seio quero te amar porque o amor é forte e minha sorte é jogar nos seus braços a minha Sorte. Cruel é o abismo da paixão, suas chamas são de areia e suas faíscas recordam o magma de rosa, as pragmas rexiduais dumond. Brasília do fim do mundo onde é seu começo onde é seu nunca? Ser expulso de Brasília representa estar cego e ser guiado por um louco. O amor aqui não é uma metáfora é uma compulsão é uma doença que bate na aorta. Por isso eu escrevo com versos roubados de vários poemas capitais. De tragédias que afirmam que Brasília é uma prisão. Então Brasília é um campo de concentração. Um mundo um campo um jardim em que cada escolha é uma prisão e cada prisão força o prisioneiro a estar concentrado naquela visão. Quem vem vindo do deserto? Quem chega a esta hora em Brasília. O amante. Entra, senta, toma cachaça, acha graça vai dormir. Brasília apaga seu cigarro, ri olhando a abóbada estrelada, balança a cabeça e deita em seu lençol de cetim. Brasília dá um beijo em mim e eu começo a sonhar com um lago que paira no ar, que corre riverrum pro mar, que voavoa na direção de niemar...

BRASÍLIAMAR XXIII (A Renato Cordeiro Gomes)

Eu moro em uma asa. Já morei em jardins, já dormi na rua, já fugi de campo de futebol. Mas habito uma asa e esta asa é uma norte. Um dia eu vou em uma festa no céu: vai ser uma festa. Resta agora saber desvendar diante dos olhos do dia-a-dia algum traço oculto de felicidade naquilo que ainda não conheço. Habitar as cidades-satélites para colher versos de abril, flores de julho, marcas de futuro. Quero penetrar cada satélite e fazer, girante e dançante como as notas de uma sanfona kalunga, o cosmos literário que persigo de minha janela. O satélite mais belo de Brasília é Bahia. Bahia de todos os povos: planejadamente casual. Da minha janela-norte sopra um vento que me liga a cada habitante das fronteiras retas. E esse vento sopra e volta a soprar e se estende entre pontos que minhas retinas pressentem e vejo desenhando-se rapidamente os mais belos poemas que colhi cada vez que deixei o plano e plantei meus pés em cidades que fazem parte da cidade e que se enformam como cidades capitais: Brasília, todas as Brasílias.