BRASÍLIAS INVISÍVEIS XVI

Cidade Inexistente. Não sei teu nome. De onde vem. Para onde vai... Cidade sem nome, cidade sem mãe, cidade sem paz. Nada sei de tuas marquises. Nunca vi teus pilotis. Quais seriam teus planos cidade inexistente? Há-de existir alguma vez no sonho de buscadores do Greal? Será de taça a tua forma? Será sustentada por relíquias imaginárias? Serão autênticas as tuas ruínas? Teu nome, dirão, nomes mágicos que nunca o de sua fundação. Mas, no livro dos planos há um código secreto... Em papel rascunho se esconde o movimento de tuas esferas o tempo de tuas vias o espaço de tuas eras. Será de música o teu céu e de fios de ouro, bronze e ocre as tuas flores espalhadas pelas árvores. E será de argila a tua imagem e semelhança e serás tão bela como a identidade de tua esfera. Tua forma, tua terra, na Terra, tua imagem e imitação de si mesma. Teu nome é teu futuro ou uma folha caída na multidão que procura-te Greal, Feminina, Altiplana: invisível é o presente...

BRASÍLIA INVISÍVEIS XV

A cidade e as cigarras. Um dia choveu, outro dia fez-se sol. Dizem que elas cantam pra chamar chuva, outros dizem que para chamar sol. A cidade canta e a cidade levanta, segunda de todos os santos, segunda de todos os meses. Setembro é sempre o pior dos meses. Setembro acaba, as flores inventam os casulos se abrem. As cigarras cantam jazz no clube da esquina e a cidade lança seus homo satélites para os afazeres planetários. A cigarra-mambenbrincante joga centelhas de música ao vento e a cidade dos escritórios liga seus pcs, lap-tops, bib-bops, palm-tops e livros de pedra ponto chegada. A cigarra-Dona-Estrela inventa um batuque do centro e voa canta com o calango cantador do cerrado; ela hermeta harmonias e clarinn e ele, avoado, afirma, no solo, o som do centro da terra. A Cigarra-batalá batuca a sinfonia do lobo-guará e a cidade com seu setor de auto-escolas faz balizas, liga setas, proíbe buzinar – as placas de trânsito conversam mais. A cidade se funda, se continua e se enfutura no trabalho. Brasília é a capital do futuro. No Clube do Choro João Peçanha, Hamilton de Holanda e a Cigarra d’Esperanto choram o canto do povo de um lugar: e todo dia o sol levanta, e todo dia o povo levanta e a gente canta; toda tarde a terra cora e a gente chora porque o choro é bom. Toda noite todo mundo vê a noite: em Brasília a noite é sempre solar.

BRASÍLIAS INVISÍVEIS XIV

Escavaram a capital federal. Encontraram computadores da última geração e um mimeógrafo. Incrustado: um poema à margem do lago. O poema tinha musgo, restos de pranchas de windíos-surf, partes de álcoois rimbaudiano, sombras de gases subversivos, escombros de ondas e odes monologais e manchas de mãos de crianças que fizeram provas-de-estencil. Qual foi a bíblio-sentença? Plano Pilatos julgou e absolveu o poeta: deixa Deus achando... deixa Deus achar. O poeta no palco central lutava com palavras, golpeava com adegas e nadegas e tirava pó-de-concreto do nariz. Nos hieróglifos de papel ao maço havia um mapa. Nele, a rota do homo brasiliensis: vieram navegando procurando o umbigo do mundo. Passarem pelo estreito de Nicolas-Behring e viram a selva. Passearam pelo planeta central, o eixo mono-mental e brincaram de roda com os anjos tortos da catedral. Depois decidiram descansar e inventaram Beirute: a capital de Brasília. Lá, beberam iogurte com cerrado e comeram farinha com laranjas seletas em honra dos lares e penates. Naquela época o poeta foi herói, hoje, limpa as lentes camaradas dos óculos diante dos spots, spocks e holofotes, descansará em paz e será de pedra sua estátua de sal. Havia uma anotação meio apagada na tela mal ligada do computador: anotações de um poeta marginal-norte – linhas de época de uma tragédia-cômica-épica de uma pista do futuro: Brasíliada.

BRASÍLIAS INVISÍVEIS XIII

Ontem eu andava pela L2 distraído... Uma sombra me cobriu. Era um carcará. Surgiu do teatro nacional e sobrevoou admirado do que via as vias de Brasília. Era um carcará esbelto, leve, voraz, mas de uma voracidade simples e nada planejada. Eu percebi que nos olhos do carcará havia algo de admiração e de estranhamento. Sentia que tudo era muito de depois. Ele, na sua ancianidade, planava. Eu parei de andar. Corria atrás do carcará. Ele não me via. Ele via apenas vias e ouvia vozes apontando para o céu. As pessoas, de repente, apareceram. Dos vazios brotavam pessoas, dos carros desciam pessoas, das passarelas submersas pessoas submersas e submetidas emergiam. O carcará pousou na pirâmide. Crianças aproximaram e voaram vendo das asas do carcará: as asas, o lago, o mar incrustado de conchas, colchas de retalhos e detalhes que as asas do carcará apontavam. Eu não voei, deitei no magma e fiquei contando voltas, risos, botões das camisas, meninas asas...

BRASÍLIAS INVISÍVEIS C

O livro de carne: te odeio Brasília! Minha maior declaração de amor: La belle de jour flanando pelo açougue... Chuleta traduz os cantos de la esplanalta oval. Músculos traduzem as formas daqueles que nasceram depois da invenção. O sangue é a tinta do sambatranse e suas performances e ossos e couros e cóx e carne. Corações sangrando, moelas correndo, peitos deitando, coxas se abrindo feito mar. O amor é o maior bem imóvel. O táxi passou tarde e rumaram para a via central. Bares de beirute, lemas de janeiro, rios de prata, ondas de ar, sambas de odeon. Brasília é uma lua de mel com abelhas por todos os lados: ilha da alegria. Te odeio Brasília por tudo que é sagrado, pelos bois mortos, pelo garrote cerradeiro. E quando saio de Brasília vou para outra cidade: paro em Brasília. E quando fujo de Brasília, só encontro uma saída: o samba. E quando amo uma mulher: Brasília. E quando durmo estátuas e cobres e paredes pintadas: passagens do apocalipse, letras de choros, mantras pós-modernos. As paredes do labirinto são ovais. As paredes do labirinto são museus. Os museus vendem patinhos, galinhas, codornas, costelas, cornijas, vitrais, cruzes, credos, catedrais. As bibliotecas vendem pirulitos com chiclete, chiclete com banana, banana com canela, canela com mel, mel com açafrão, amarelo com verde, verde com azul, azul com branco: a mulher do fim do mundo é o fim do mundo. O fim do mundo é uma fronteira quadrada para todos os lados: a geometria é a melhor tradução. O jantar está servido: carne de Minotauro?

BRASÍLIAS INVISÍVEIS XI

Equinócio em Brasília. A saída e a entrada do labirinto situadas no mesmo ponto. O Minotauro, perdido em confabulações procura uma saída, um eixo, uma via lateral... Às vezes ele se deixa levar pelos cantos dos pássaros, pelas placas proibindo carroças, pelas vias arteriais com seus pardais de olhos atentos. Brasília é uma cidade que fotografa seus carros. Mas o Minotauro se deixa levar pelos ladrilhos, pelas imagens e códigos que eles escondem e revelam. As paredes se multiplicam em retas e sagram geometricamente os passos do homem, os chifres do boi. Cartazes e embaixadas anunciam anseios, desejos, invenções: ץ۞٣ ξψ. Os livros indicam direções. Fechados, seguem para o norte. Abertos, quando as portas abertas, seguem para o sul. As asas não permitem a fuga do labirinto. O sol dentro do labirinto. Espelhos solares multiplicam as paredes, multiplicam os azulejos e as pombas dos azulejos voam de encontro aos espelhos admirando os anseio de fuga, o desespero do Minotauro, as linhas exatas que reinventam o labirinto. Brasília tinha um plano para as saídas: ventos e luzes, desejos e medos. O Minotauro deseja, medra, deita e sonha o Labirinto Perfeito: um eixo sagrado e monumental.

BRASÍLIAS INVISÍVEIS X

Brasília metade arrancada de mim. Nascemos no mesmo sertão: no mundo dos contadores de histórias... filhos de outros; advindos os pais. Pais desterrados, no caminho, não mataram seus pais. Seus pais vieram depois. Ninguém arrancou os olhos. Os filhos nasceram depois. A maldição: a esfinge nunca contou. A esfinge amamentou os gêmeos que fundaram esta cidade: Paulo e Otávio. A cegueira é apenas o título de um livro, o título de um filme talvez, a tinta de Goya, o canto dos índios Gwayazes. A cegueira é dom de Borromeu – aquele que revela tudo que deve de ser esquecido. A antiga capital: velha. A nova capital: pedra-fundamental. A moderna capital, filha da capital déco, neta da velha capital barroca. Brasília para-sempremente moderna. Mesmo velha, escavada, museu de tempo, Brasília moderna. Brasília eterna? E vieram as caravelas barrocas, com suas velas décos e seus ventos modernistamente odisséicos. Brasília é só para onde se vai.